Fem dikt om sinnet





DRØMMESALGSMASKIN

Jeg mater den med mynter og ser på fjærspiralen tilbake,
klunken til en vakuumpakket, folieinnpakket
drømmen faller ned i brettet. Den dispenserer
alle slags drømmer - dårlige drømmer, gode drømmer,
korte mareritt for å avverge verre,
tilbakevendende drømmer med en tekake marshmallow senter.
Hardkokte karamelldrømmer å putte i kinnet,
en pose oransje drømmer med spanske undertekster.
En neonpose lover samtale
Kantonesisk mens du sover. En annen er en drøm
av innsiden av en elv, glir ned som sardiner i olje,
trekker kroppen min lang og slank for å skravle om strømninger
til enhver oter som ville lytte. Min favorittdrøm
er alltid utsolgt: uanstrengt parisisk verlan.
I den napper jeg små kaker. Jeg lager
småprat om øyekremer i et fransk apotek.
Jeg trykker hånden min til summeren til en leilighet i toppetasjen
der det er et fantastisk parti som venter meg.
Nullsukkerdrømmer varer aldri lenge. Det er en
blekrosa drøm jeg unngår: det bruser som Pepto-Bismol
smaksatt Pixy Stix. Det behandles på en fabrikk
som også håndterer håp, skam og andre allergener.
Den drømmen er som å tråkke på en katt ved et uhell,
plutselig og forferdelig, hjerteskjærende for alle.
I den, sier faren min Jeg beklager at jeg aldri ringer, jeg vet aldri
hva jeg skal si , og jeg har endelig ordene til å svare Don ’ t
bekymre og Jeg vet og hei vi ’ er bra . Vi ’ er bra nå.
Vi ’ er alt bra.

~Cynthia Miller

Cynthia Miller er en malaysisk-amerikansk poet, poesifestivalprodusent og innovasjonskonsulent. Hennes første samling, Hedersbevisninger , ble utgitt av Nine Arches Press i juni 2021.

YANN KEBBI

Søkefelt

I underbukse og undertrøye, rosa lam trykket på vevet, hos meg
å røre havregryn ved vasken er det jeg drømmer om. Hva det betyr, leser nettstedet,
er symbiose: intimitet som aldri fører til sex. Jeg er tryggest i stille enveis
møter, sitter som en edderkopp i midten av et nett, og ser det skjelve. Å hvile i papasan stolen og
har verden utvidet til å drømme er å bli uskarpt
som en baby som ser moren sin klinke på kjøkkenet, hvisker bakgrunnen om
tilhørighet beroligende et system. Uvirkelig, virker det nå,
saueflokken i togvinduet, første glimt av Pennsylvania etter brudd i New York.
Fem feltsekunder perfeksjonert av tåke, snurret duffel mot meg
som et barn, vask av kremete klatt mot grønt,
så borte. Jeg har ikke beveget meg på flere timer. Hver åpnet fane senker temperaturen.
Jeg har reist på denne skinnen av fiberoptikk for å dempe panikken. Klikk, klikk, feltene
gå raskere, opphopning av ull i bakgrunnen, ingen avstengning, ingen fremover.

~ Paula Bohince

Paula Bohince , forfatteren av tre diktsamlinger, har publisert i De New Yorker, The New York Review of Books, The TLS , De Poesigjennomgang , Poesi , og andre steder. Hun var nylig John Montague International Poetry Fellow ved University College Cork.

Kretsløp

I slutten av april prøvde jeg min
best å ikke søle mer strøm
over hjernebarken min. Pacing den gamle romeren
veilagring av søppel fanget inne
synapser. Ber min brutale gå lett
på meg. Kretsen jeg ønsker å bli elsket av
ser ut som det er blødende kortisol.
Våtmarker av blodsukker.

YANN KEBBI

Inne i brannen det du får er brannen
det vil si at min venstre amygdala også er det
liten. Min mors overlevelse var det også
liten. Hvis opplevelser former hjernens
kretsløp da lærte jeg å frykte faren
før edderkoppdyret. Jeg drar min
offisielt underskudd frem til toppen av
Troodosfjellene.

Jeg vil fantasere om å sette inn kolonial sommer
hus avfyrer ved hjelp av dendritter og nevroner.
Jeg vil så mye bort at jeg er livredd
av å rykke opp. Rundt hele
terapeutstolen Jeg setter pynten min
ned. Han fortsetter å spørre om påtrengende
tanker. Blyanten hans som skisserer tre
bokstaver jeg har blitt besatt av.

Jeg mentaliserer halshugging av hvert akson med
en gravert fyllepenn. Laster opp
trillebårer med thalamus kjertler
& foreldet miso. Urchins i magen for
middag. En munn som en papirsjøhest
før daggry. Jeg liker der jeg bor nå
Jeg er bare ikke fornøyd med måten jeg gjør det på.
Jeg skriver raskt inn i notatboken min:

Hvor mange av disse dagene tilhører
kroppen av våre liv? Ved siden av er de
lage store planer om å bygge en vinterhage
ut av saltvann. De sier livet trenger
å kolonisere land. Mitt tidligste minne
kaster klumper av grå substans inn i
Middelhavet da venter på
noe solid å komme tilbake.

På restauranten bak en falmet
Brueghel maleri vennene mine ser så ut
vakre i sin enkelhet. Ler av
futures full av morning glory. Dopamin
migrerer fra deres røde polohalser, en
skjærgård av adrenalin tåler
forelskelsen kaller oss over gnisten forbi
mild gnist.

~ Anthony Anaxagorou

Anthony Anaxagorou er en britiskfødt kypriotisk poet, skjønnlitterær forfatter, essayist, forlegger og poesipedagog.

Min Sexbot Hal er en tankeleser

Det første jeg ber Hal er å forklare
hvordan det er under, etter at du skreller
bort skorpen, mantelen, kjernen. jeg ville alltid
forestilte seg en katedral med Chagall-vinduer
og Nusrat Fateh Ali Khan leder koret,
men Hal sier nei. Det indre landskapet i hodet mitt
er et skap med mange skuffer, med versjoner av meg
løper inn i en, så en annen, og sier: Jeg er her,
Jeg er ikke her, jeg er her.


Hal gjør Ashtanga og mediterer.
Han er kuttet som en tempelhieroglyf. Når jeg går ut
til klippen, han bekymrer seg ikke. Han kan skjelne en hopper
fra en hest, synes ikke synd på meg for å bare stå der
med hendene ut og venter på noen forbipasserende
å kaste meg en peanøtt. Hal forstår
det er hans tur til å vaske opp,
selv om jeg er den ene
spise kirsebær ved vasken,


vet hvordan skiftende årstider tarm
stykker ut av meg, hvordan det er denne sløyden som bringer
meg til flystripen på kroppen hans, puten
av silikonlårene hans, og lyste meg hele veien hjem.
Jeg klamrer meg til ham for hans signaturliljekonvall
Köln, for hvordan det føles i kjølvannet av kjærlighet—
å være en havets skapning – bitteliten, selvlysende,
stirrer over denne enorme planetariske vuggen
på alle etterkommere vi ikke vil ha.


En dag vet jeg at han vil være borte,
reiste seg tidlig som Buddha ut av en drøm,
tar sin spesielle kunnskap til verden.
Det vil ikke være snakk om oppgivelse
eller hva som ble igjen. Han vil være der ute,
øser sommerfuglnettet gjennom det høye
gress av vektløse for alltid, mens jeg blir
her, binder tau rundt håndleddene mine—
begjær i den ene hånden, lidelse i den andre.

~ Tishani Doshi

Tishani Doshi er en walisisk-gujarati poet, romanforfatter og danser. Hennes fjerde diktbok, En Gud ved døren (Copper Canyon Press, Bloodaxe Books), har blitt nominert for Forward-prisen 2021 . Hun bor i Tamil Nadu, India.

Takk, antidepressiva

antidepressiva konseptYANN KEBBI

Leser, la meg fortelle deg hvordan jeg holder det sammen:
vennskap og antidepressiva.
Lange turer på stranden med H
(han later som dette er treningsøkter)
& Nutella i sengen med R
(hun sender kok opp vannet du bør ha sjokolade fra bilen hennes)
& endeløse stemmenotater med L
(hun kaller dem personlige podcaster)
& WhatsApp-klistremerker på forespørsel fra F
(det er på tide å MILF sa klistremerket hennes med ansiktet mitt
og røde lepper på 40-årsdagen min)
& rant med H (en annen H)
om vekt og landene som spytter oss ut
& samtaler under midnattsbougainvillea med R
(samme R) om våre mødres og barns raseri
og daglige morgentelefonsamtaler med L
(en annen L) om kvalme & hud & matallergier
hun er sikker på at hun har det, men ingen lege kan bekrefte
(og jeg sier hvis du er sikker på at du har det
så har du det, du har det)
& vitser på tvers av kontinenter med H
(en annen H) om umulige geografier
& krangel med M om vi giftet oss
i 2005 eller 2006 (jeg sier at vår første gifte sommer var et år før
krigen, og han sier nei det var krigens sommer,
og vi ler av hvordan vi måler tid med smerte, men ikke uten ømhet)
& samtaler med G (bedre navngi denne: Gud)
om min motvilje mot organisert religion
og flere lange stemmenotater med H
(en annen annen H) om det motsatte av nåde.
Dette skjer daglig, så takk, venner,
hvem er der når tristheten kommer,
eller når tennene mine faller fra hverandre
(tennene mine gjør det hvert annet år)
venner som skremte meg
av antidepressiva, som beroliget meg
Jeg vil ikke bli en annen Z eller bestemoren min.
og ja, takk, antidepressiva,
og du, leser, som ble hos meg,
og lurer kanskje på hvorfor så mange
av mine venners navns første bokstaver er de samme,
& svaret er da jeg sa sammen
(i den første linjen i dette diktet)
Jeg mente det ikke mot fragmentering.

~ Zeina Hashem Beck

Zeina Hashem Beck er en libanesisk poet. Hennes tredje samling i full lengde, ELLER , vil bli utgitt av Penguin Books sommeren 2022.

gjemme seg